The lily’s withered chalice fallsAround its rod of dusty gold,And from the beech trees on the woldThe last wood-pigeon coos and calls.The gaudy leonine sunflowerHangs black and barren on its stalk,And down the windy garden walkThe dead leaves scatter,hour by hour.Pale privet-petals white as milkAre blown into a snowy mass;The roses lie upon the grass,Like little shreds of crimson silk.
(Tanıtım Bülteninden)
Internet Explorer tarayıcısının 9.0 ve daha eski sürümlerini desteklememekteyiz. Web sitemizi doğru görüntüleyebilmek için tarayıcınızı güncelleyebilirsiniz, güncelleyemiyorsanız başka bir tarayıcıyı ücretsiz yükleyebilirsiniz.